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Este libro lo escribió Joana Marcús, que nació en Mallorca en el año 2000. Cultiva la novela fantástica, de ciencia ficción y romance juvenil. Con solo trece años ya publicó su primer libro en Wattpad.
Antes de diciembre pertenece a una saga que se llama Meses a tu lado. Esta saga es de amor y pasión, a mí me han gustado mucho porque nos enseñan cómo es la vida actual. Concretamente, mi favorito es Antes de diciembre, libro que recomiendo a todos los adolescentes.
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Este libro muestra las dificultades por las que pasan algunos niños y adolescentes y cómo a pesar de todo pueden seguir adelante.
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Siento mis pulmones abarrotados,
punzadas en un corazón oprimido
hasta sangrar por cráteres de rosa.
Rosa escondida en tu mano izquierda,
en prado enardecido de lisonja,
lloro savia y siembro lágrimas.
En la derecha, sedoso el tallo
que estrangula mi corazón.
asfixia el hálito con pétalos,
y punza el alma con diademas de espinas.
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Ruge el estómago, el alma tirita,
el aire es denso, las sombras me gritan.
Los folios me cercan. las horas me entierran.
la rueda que gira y gira nunca se frena.
La tinta se ahoga. el sueño suplica,
pero el juez del tiempo me dicta la pena.
Y en ese féretro de páginas llenas,
otra tarde arde, otra tarde se quema.
VERSIÓN PRIMERA MÁS LARGA
Ruge el estómago, tiembla mi alma,
hambre de huir, quebrar esta calma.
Las sombras susurran, las hojas me llaman,
pero el aire es denso y el tiempo me atrapa.
Las farolas titilan, un falso universo,
tras vidrio opaco de un blanco muerto.
Los pájaros ladran, los folios no cesan,
el sueño suplica, pero nadie contesta.
Y el bolígrafo danza, su tinta se escurre,
como mi vida, que en nada se funde.
Y todo converge en la misma condena,
la rueda que gira y nunca se frena.
Café tan amargo como esta jornada,
como el tiempo perdido, la vida gastada.
El reloj es un juez que me dicta la pena,
mientras en esta tumba, otra tarde se quema.
NOTA: POEMA COMPLETO. PARA EL CONCURSO SOLO SE DEJARON 10 VERSOS.
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A ti, que amas el verde, te escribo.
El verde de los campos dormidos en la infancia, el de los álamos que susurraban coplas al viento, el de las lunas de sangre sobre los olivares de Granada.
A ti, que hiciste del dolor un verso, del luto una nana y del amor un puñal. Que escuchaste en los patios andaluces la voz rota de las cigarras y en los tablaos el taconeo de la pena.
A ti, que le diste palabras a los marginados, a los que el mundo quiso callar. Que entendiste que el duende no es más que la sombra que se arrastra en el alma de quien siente demasiado.
A ti, que aún cabalgas por la Vega, aunque el tiempo haya querido enterrarte en la cuneta del olvido.
No pudieron matarte. No pudieron callarte.
Porque sigues aquí, en cada guitarra que llora, en cada poeta que busca su luna, en cada amante que siente en la piel el filo de un destino imposible.
A ti, Federico, que amaste el verde.
Que aún nos haces sangrar belleza con cada palabra.
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A la luna que es poeta
le sobran versos y le falta voz.
Calla en el cielo, pero en la marea
susurra estrofas de luz y sal.
Mira al mundo sin pertenecerle,
nadie la abraza, nadie la espera.
Brilla y se apaga, se rompe y vuelve,
fingiendo siempre ser la misma.
Y aun sin manos, aun sin labios,
acaricia la noche entera.
